Die verkaterte Lederjacke
Das 70. Konzert. Bis dahin nährt die Hauptstadt der Zeitgeschichte heftiges Schneetreiben. Der Königsweg, vom Pulverturm Richtung Karlsbrücke, möchte ob der Eiszeittemperaturen volle Kartusche genommen werden, doch Frau Kern, frisch kreuzbandgerissen, kann nicht so schnell. Aufwärmend labt man sich später an Käseplatten in finstren Schankräumen, wo das geschwärzte Nass zum Besten schmeckt. Touristisch schwebt man durch die archäologisch vollendete Ruhe Prags, um einen letzten Blick aufs Nationalmuseum am Wenzelsplatz zu werfen. Einen Glühwein, einen heißen, Tram 17 wartet bereits.
Das Konzert ist ein einziger perfekter Guss auf zunächst feuchtem Gemütlichkeitsterrain bis hin zum Exzess durchs komplette Repertoire. Der Kamin gibt Wärme und Doktor Pichelstein wird zum Wirt, der seinen Gitarren lüstern einschenkt. Doktor Makarios singt den Pratajev mit rebelloiden Gesten, spielt Ball mit dem Publikum und füttert die bereits Überzeugten. Mittenmang befinden sich gar Landsleute; es wird geschunkelt "Beim Bücken", der "Bobri" rennt durchs Dorf, die Frauen sind "Spoutaná", "stará slepice, ach stará slepice" schallt's durch den rauchkräutergeschwängerten Raum. "Mrtve kocky ve vêtru" bleibt da noch zu sagen. Mit fetten Beats, das Saxophon heult dazu jurassisch.
Phil an verkaterter Lederjacke, Jarda posiert im Katzenshirt, Frau Doktor Pichelstein trinkt sie glücklich, die 77-prozentige Grüne Fee, Frau Kern bestellt Runde um Runde, Herr Mikus bannt alles digital, Mr. Švec hat's Konzert auf MD mitgeschnitten. Der Wirt offeriert den verblüfften Doctors Pub-Textilien, unterm Tisch macht sich ein Hund fallender Gulaschkartoffeln habhaft, reges Getriebe herrscht und dann muss gegangen werden. Weil es schöner nicht werden kann.
Am nächsten Tag, im verwinterten März, wird, auch wenn es verwunderlich klingt, Leipzig ohne Schaden an der Eiszeit zu nehmen, erreicht.
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